Sin ilusiones, sin recuerdos

Al romperse los recuerdos,

las ilusiones mueren en el alma,

las lágrimas son el rutinario despertar,

los besos idos son dardos

derechos al corazón,

la vida es un camino de piedras y espinas…

 

Al caminar,

las peñascos son montañas inalcanzables,

los prados alfombras viejas,

sin color, sin suavidad…

 

Todas las flores están marchitas,

rotas, sin olor,

son los pétalos de las rosas

pisados después de la procesión…

 

Los pájaros ya no cantan,

están mudos, tristes,

lacios camino del dolor…

 

Los hombres son juguetes manipulados,

sombras efímeras,

almas rotas, sin alma, sin ansias por vivir…

 

Y yo ¿Qué soy?...

un juguete manipulado,

una sombra efímera…

un dolor eterno sin alma, sin corazón…